Esfinge de mim

Saber o que?
Fazer pra onde?
Estar aqui...
Não tem pra quê.
Se sei que sou,
Faça algo disso você!

Por que eu não sei o que,
Nem onde ser,
Ainda assim, aqui estou,
Não quero ter que,
Do que sou, disso não sei!
E quem é você?

Achar que sabe,
Descobrir que não,
Isso é estar aqui,
Achar que as coisas tiveram que,
Tentar ser,
Tornar-se o que se é pra ser...

Quando souber
Fazer, farei!
Explicarei o estar aqui,
Terei algo, uma coisa,
De mim pra vocês,
Serei por todos!

Saber o que?
Aonde tem?
Estaremos aqui?
Algo tem que?
Quem sabe o que é?
Por que pra quês?

Outra fantasia, pra mais um pouco

Acho que vou morrer sem saber.

Você não se pergunta?

Na prática, o ceticismo não vende bem e a fantasia expulsa o nada, porém, na certeza, a fantasia é imaginação e o ceticismo a ferramenta da verdade.

No final a verdade de tudo se mostra sempre ser o nada.

A mim, tudo, e isso inclui eu e você, parece ser como o solo lunar: aparentemente belo e misterioso mas, quieto, sem significado, e igual ao resto: de silhueta desenhada por pancadas que vêm do espaço, do nada, sem motivo algum e para nada, com a unica história de existir por acidente, e com o único destino de desaparecer um dia.

Existir, o tédio à espreita do milagre.

Fazer o quê?

Os Animais Guerreiros

Pra mim é de dizer que
há quem, sem vergonha, chamaria por "Ei aninal estúpido,
passivolóide!"
"Ei você."
Não por nada, mas por que simples assim
tira olhos de gato e põe em ti.
Olha o animal guerreiro e olha pra ti.

Vê o cão, esse cão, qualquer cão, és tal que
esse cão te pareça ridículo, talvez...
O latido do cão porém não falha
onde lhe desagrade.
Este você a quem sequer cabe em figura
a coragem de passarinhos guerreiros
se enfrentando de manhã cedo, em pleno voo, cantando para quem
quiser, ou não, ouvir, observados pelo gato, pelo pato e pelo trem.

Quem é você, desadaptado já tão cedo?
Talvez alguém saiba, monte crença ou viva a suspeitar
que te faltou brincar quando filhote.
Não te esquece das formigas que não tardam
em, com garra e força, de sol a chuva,
carregarem os teus restos adiante do caminho.

Destino, único teu, é boca de verme?
Ou te aumentará em lembrança,
a relevância, algum exemplo sagaz...
Imagino, cá de traz de meus olhos, em miolos,
me desdobrando em desenrolos de acaso,
que faço de mim.